El marco

Marco de plata, austero, liso. Sin detalles, ni grabados. Sin relieves.

Solo un marco de plata.

Uno y otro y otro más; tres marcos iguales, sobrios.

Cada uno acoge la foto de una pareja. Unos intentan retener una gran risa que se escapa de sus labios cerrados; los otros reflejan en sus ojos infinita calma y felicidad; los terceros entrelazan  sus manos  para siempre.

Tres fotos de tres bodas, de tres días en los que la familia crece. Y para crecer una parte se aleja para unirse a otra mitad y entre los dos llegar más lejos y desarrollarse. Se adivinan en la ilusión de los rostros un futuro de alegrías y también de esfuerzos. De tristezas y sonrisas compartidas. De algunos dolores solitarios. Porvenir de aventuras, de éxitos y fracasos, de vida.

Son los tres hijos casados.

Esta tarde en la mesa del rincón, han colocado otro marco. Reborde negro, de un material como el plástico, ausencia de foto. ¿Será el que abrazará la boda del más joven? El pequeño siempre ha sido distinto, moderno y un tanto anárquico.

Llega la noche, la abuela se acerca al nuevo marco y se oye un click. De repente una foto de los abuelos aparece en el marco y se queda mirando fijamente a las tres fotos de los novios. No han podido observarla con calma, que ya se desplaza a la derecha, esfumándose para dejar paso a otra que dura cinco segundos y también se traslada.

Un tren de fotos va pasando: de niños, de mayores, de cumpleaños y de navidades. Casados con niños, abuelos, pasteles, paisajes…

En el salón tres marcos arraigados de fotos estables y uno nómada de imágenes errantes.

No es la foto esperada de la cuarta boda, ni un marco de plata, y es algo raro. Mas todos son memoria de la familia.

 Los tres reciben al forastero con afecto de hermano.